É no meio da tarde. Não, quase final do dia, já estou saindo do meu trabalho. A noite já está calçando salto altos, vai ser admirada por gente apaixonada, gente que fica tão abosrta na paixão que se quer distingue garfo de faca, noite de dia, sim de não. Enfim, uma dessas deselegâncias que deixam a vida mais palatável. Atualmente gosto de dizer, o gosto é de chá (sem açúcar).
No rádio, naquelas mensagens do dia, falam alguma coisa sobre estar aqui de passagem e sem nome, na janela cheia de mosquitos, o quadrado do céu é um ponto de fuga. Já nem uso relógio pra medir o temo, prefiro o rubor do seu astrolábio, que me faz reconhecer a constelação medindo apenas a distância dos nossos corpos. Nem agenda tenho mais, no lugar fica um apontador em forma de cachorro (fico em duvida se não é uma réplica sua em miniatura). Espaço é de caber na mão, em caixas de papel decorada, que ficam guardadas no fundo do armário quando a gente não fala. Olha, nem preciso tanto de espaço, já que o mundo está tão abarrotado e já começa a ser cuspido pra fora. Muita coisa ainda é sobre você, desde seu livro no criado mudo até meu óculos no travesseiro. Esses objetos, insistem em gritar, mostrando que possuem voz, só pra dizer que você esteve aqui.
Quanto tempo vai demorar pra você voltar? Duas horas? Uma semana? 3 anos? Provavelmente terá taças espalhadas por toda a casa e cheiro de incenso. Resultado da minha tentativa de purificação de você. Acho bonito quando teus olhos ficam ainda mais pequenos no escuro, enrolado em um cachecol. Parece um poema escrito nas entrelinhas do espaço, se movimentando na brisa fria do inverno. Como eu sei? Palpite? Não, eu sei exatamente como você reage quando quer algo. Diabo em carne viva na minha frente. Um vinho em uma mão, um livro em outra, um sorriso de olhos pequenos no rosto.
Por falar nisso, teu livro do Velho Safado está aqui, confesso que não farei o minimo esforço pra devolver, só devolvo mediante pagamento em moedas de garrafas de vinho.
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